Mi avvicino al commissario Cassarà e gli chiedo: “Ninni, cosa sta succedendo?”. Mi risponde, l’amico poliziotto: “Siamo cadaveri che camminano”. Un fotografo aspetta che loro – Falcone e Cassarà, Chinnici e Borsellino – siano per un attimo vicini. Poi scatta. Una foto di Palermo. Una foto che dopo trent’anni mi mette sempre i brividi. Sono morti, uno dopo l’altro sono morti tutti e quattro. Ammazzati.
Tutti vivi me li ricordo, tutti ancora vivi intorno a quell’uomo incastrato dentro la berlina scura e con la gamba destra che penzola dal finestrino. Sono lì, in una strada che è un budello in mezzo alla città delle caserme, vie che portano i nomi dei generali della Grande guerra, brigate e reggimenti acquartierati dietro il sontuoso parlamento dell’isola, Palazzo dei Normanni, cupole arabe e lussureggianti palme.
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Quattro persone che hanno dato la vita per il loro paese e ogni giorno ci sono persone che con il loro comportamento offendono la loro memoria.